sábado, 26 de diciembre de 2009

Capitan Furillo

El asiento del acompañante sin acompañante.
Carreteras comarcales. Señales que prohiben.
Voces de bandas desaparecidas, de cantantes muertos. En la radio.
Y nosotros conduciendo por caminos trillados.
Sólo tenemos un nombre y un número de ficha.
Una matrícula pegada al culo.
Extras en una película de bajo coste
sin efectos especiales,
zombies devorando carne
comprando juguetes a nuestros pequeños zombies.
Luces en todas partes
espejos en las calles para que nos reconozcamos.
Papas grabando con el móvil
los primeros pasos hacia el abismo.
Bolsas en la mano que combaten la ansiedad. De momento.
Perfumes y cosméticos que engañan
sin conquistar a nadie.
Periódicos sectarios en la barra, opinión dictada.
La literatura presa de las modas.Espectáculo incandescente.
El amor inventado por poetas estúpidos y religiones absurdas.
Panfletos del buen vivir.
Buenas noches. Ycomo decían en una teleserie americana de los ochenta:
"tengan cuidado ahí fuera"

jueves, 24 de diciembre de 2009

Solos

Nos encontraron solos.
Varias cajetillas de rubio americano, por el suelo. Vacias.
El aire acondicionado y la televisión encendida. Teletienda. Llama ahora.
Nosotros no reclamamos nada. La baja cultura.
Dueños de la república independiente de nuestras fantasías. Intactas.
Por eso, nos encontraron solos.
Porque nunca nos salió la sorpresa en la caja de Corn Flakes.
Imagina a toda la gente diciendo la verdad.
Porque nos reíamos en las veladas poéticas, viendo la gravedad de los rostros.
Habemus poeta y nos partíamos.
No éramos nada. Y eso, era mejor que creerse alguien.
Fuimos público, vulgares hasta el estremecimiento.
Hubiéramos dado la vida por una camisa de Antonio Miro, por unos pantalones de Paul Simth.
Luego los bomberos derribaron la puerta, los vecinos concentrados en el rellano.
Se veía venir, dijeron algunos.

domingo, 13 de diciembre de 2009

ALGUNAS CONSIDERACIONES

Juan de Mairena, en una de sus magistrales clases de retórica dice:
-Desconfiad de los autodidactas.
Vamos a ver Mairena, te suena la palabra democracia.
Eres un sentencias, un filósofo de taberna.
Un corto y pego sin fin del pensamiento alemán del XIX.
¿Qué opinarán las feminazis siglo XXI, sobre el tratamiento dado a la mujer en tu simpático libro?
¿Cómo el autor de unos versos tan imprescindibles, dedicados a la malograda Leonor, puede resultar tan excesivamente frívolo con los derechos de la mujer?

Invito a todo el mundo a leer el capítulo XIX (leve profecía de Juan de Mairena)

En la España de hoy, quizás tendrías una orden de alejamiento.

sábado, 5 de diciembre de 2009

Una mujer

Te mirarás hoy por la mañana
( la luz, las vendas de los años amortajando la vida)
y te permites una sonrisa
recuerdas que era fácil enamorarse entonces.
Un juego, que hoy exige tintes, maletines abarrotados de pigmentos.

Saldrás hoy desnuda de casa
gritando:

Sólo tengo la desnudez de mi cuerpo

domingo, 29 de noviembre de 2009

Peco-Poema

Entre fuselajes y maletas con pegatinas Acid...
lo encontraron.
Abrió informativos, la prensa, le dedicó portadas.

El tiempo ha muerto.

Calendarios de todas nacionalidades
lloran su pérdida, en el tanatorio.
Afligidos productos perecederos
gimotean en las estanterías de los supermercados.

Millones de ojos afectados.

Colírios y pañuelos de tres capas perfumados,
fueron los triunfadores de la jornada.

En la trastienda, los laboratorios cosméticos
comenzaron a fabricar relojes sumergibles.

L a gran industria farmacéutica
diseño una nueva línea
de pistolas láser.

Enjambres cauterizados:
Pueblan las calles
atraviesan puentes
esperan a nadie en los andenes.

Las autoridades, siguen investigando los hechos.

lunes, 2 de noviembre de 2009

Adolfo Ayuso

Hace unos años cayó en mis manos un pequeño libro de la editorial Egido, publicado en 1997 en Zaragoza. Una terna de 100 poetas desfilan por las páginas del libro.
Rescato este poema de Adolfo Ayuso:

EL OBRERO DE PORCELANA

Aquel obrero
-aceitoso y mongoloide-
había muerto de una forma impertinente
primero trece metros de grito vertical
rebotando en el andamio
luego el cráneo reventó
en gruesos cristales
y sus compañeros pudieron ver como fluía
de su cabeza
el carajillo del desayuno
todo muy sucio
Le cubrieron con un saco de plástico que rezaba
CEMENTOS PORTLAND (Morata de Jalón)


El libro se titula (Poesía, 100 poetas) Editorial Egido. Zaragoza.

Tengo devoción por este poema. Adolfo Ayuso tiene libros publicados pero desconozco su obra.
Descubramos a Ayuso. Ayuso for president.

Belen Esteban y el fin de la literatura

Belen es un e-book. Tegumento y vísceras en constante paroxismo, una novela a tiempo real, un producto de extraradio que paraliza las tardes de este país. Maiakovski no llegó a tanto, ella es la revolución, la heroína de un cuento inédito de Chéjov, la asignatura pendiente de Jung, el cadalso de Baudelaire. Belen Antonieta en el salón de tu casa, cabezas en el cesto y carcajadas histriónicas. La escritora más grande del firmamento Esteban.
Belen es democracia, primera dama de la prensa rosa, nueva literatura narrada tarde a tarde.

viernes, 23 de octubre de 2009

Edwin Morgan

OBAN GIRL

A girl in the window eating a melon
eating a melon and painting a picture
painting a picture and humming Hey Jude
humming Hey Jude as the light was fading

In the autumm she´ll be married



NIÑA DE OBAN

Una niña en la ventana comiendo un melón
comiendo un melón y pintando un cuadro
pintando un cuadro y tarareando Hey Jude
tarareando Hey Jude mientras la luz se va

Para el otoño estará casada

( la traducción es de Matías Serra Bradford, de el libro LA ISLA TUERTA, 49 poetas británicos (1946-2006) Editorial Lumen.

Desasosiego, dos días de verdadera angustia. La niña de Oban, bilis negra en mi cerebro, neuro transmisores de luto. ¿En manos de quién caería el ramo, lanzado de espaldas?

miércoles, 7 de octubre de 2009

...

El humo daltónico. El último cigarro.El olor a humedad de la cocina inexistente.La tarima flotante atacada por piratas somalíes. La vulgaridad de una fábrica cancerígena, con operarios cancerígenos, de vida fácil, vida nómina, polvo dominical.Fusil de asalto. El niño.Bofetada y denuncia, denuncialo todo, a todos. Que vieja estás y tú que gordo, con el alma llena de estrias. Parto. Párteme la cara. Enrique IV, el primer borbón con hielo de Francia.Barba real. Real love. No orden. Orden pupa. Orden quema. Paris bien vale una misa. Luis XIV. No dientes. Mucho kebap en Versalles. Absolut con naranja. Mucho kebap a las puertas de Viena. Proust sabría describir la cocina de mis sueños.

martes, 29 de septiembre de 2009

Paco Sófocles

Depila el vello impúdico, oh gran conceptual.
Compositor de películas porno, de textos argumentales.
El esperma sigue bajando por las cañerías y fecunda ríos. Proteína medioambiental y la nueva raza se arrastra por el lodo. Oh gran mesiánico, oráculo del intento... Caroline ven a la luz, come y folla Caroline, repta por tu cerebro siglo XXI. Oh Caroline, sal del río Caroline, me aterrorizan tus tres filas de dientes, como pudo salir algo así de mi goze prostático.
Juega con la Barbie poeta, juega con el Kent editor, te gustará mi dulce y pequeña Caroline.

jueves, 20 de agosto de 2009

Café con churros

El tío llevaba una hora leyendo el periódico. Yo le deseé un infarto, deseé que su garganta fuera una jodida fiesta de la espuma.
Pensaba, al mismo tiempo, en Chema el panadero de Barrio Sesamo. Qué habrá sido de él.
En la televisión de la cafetería ponian un video de Radiohead (no surprises), sigo a Radiohead desde Pablo Honey. Y me di cuenta de que no quiero tener una casa bonita, y masticaba un churro antidisturbios, duro y estriado como un consolador.
Era un día de verano, de vacaciones Santillana, pagué mi consumición.
Créo que me dejé los cambios en la barra.

sábado, 15 de agosto de 2009

Cosas...

Calor y libros de verano, terrazas felices, aspersores de madrugada en la plaza San Francisco, viejos de mediodía y cagadas de perro.
Todo esto significa poco.... el amor bebe cervezas de importación en algún lugar que no conozco.
Podría ser un principio, alguien debería saberlo.

jueves, 6 de agosto de 2009

Y se marcho,y a su barco lo llamó libertad...

Me sigue, José Luís Perales me sigue a todas partes.
Por todas las interestatales de la memoria, el coche sin aire acondicionado camino de la costa brava. Su voz, lineal y democratizada. Sin falsetes, sin cavernosos graves, una voz de siesta despues de la paella.
Quiero ver a José Luís en un anuncio de Just for Men, quiero que cante Releasme en Wembley en la jornada de clausura de los juegos olímpicos.
Que vaya con Moratinos a demandar la soberanía del peñón.
Dueño Él, de una España sepia, de una España polaroid, España de cuatro velocidades.
Otra de gambas en los Vikingos, la calle del pecado, y Juan Pardo ya en solitario cantaba Bravo por la música, quincena de libertad y sol, de ojos que se abren al mundo, de espaldas calcinadas y colchonetas de tela vaquera.
Cuantos muertos desde entonces, supongo que ellos, seguiran veraneando en el mismo sitio.

lunes, 3 de agosto de 2009

Dolor

Esta mañana me llamó un amigo:
-Paco ayer atacaron un centro gay en Israel, han muerto dos personas y herido a cuarenta y tantas.
-Hijos de puta.
Silencio telefónico, silencio desde lo más profundo del armario.
No me importa si ha sido un fundamentalista o un ortodoxo judio.
Yo consideraba a Israel como un acierto inglés, algo precipitado pero algo necesario.
Un pretexto europeo-cristiano para hacer frente a las ordas musulmanas.
Ciudadanos del mundo comerme la polla.
El informe Kinsey revela que el 10% de la población mundial es gay. Matarnos a todos hijos de la gran puta.
Yo os sacaré a ostias del armario, vosotros sois, comiendo placidamente con vuestros hijos los culpables, sois asesinos silenciosos.
En cada familia hay un maricón y antes de reirte de uno, piensa que puede ser tu padre.

martes, 21 de julio de 2009

Un poema

Existe un desguace humano.
Lágrimas de todas las edades. Llámalo cielo.
Llámalo familia, llámalo perro cabrón o gata transparente.

Llámalo vida o tendencia.

Ya estás más cerca .......

Existe amor un desguace humano
y los brazos, y las ganas de por fín ser alguien,
son una puta macedonia de intentos.


Blanquea tus dientes...
( si no hay brazos, no hay galletas)
le decía la madre al niño.
Te descojonabas con aquella gracia.

Mientras, con la llave que no debí darte,
rayabas lo que de mí carrocería quedaba.

miércoles, 20 de mayo de 2009

Sometimes

Sometimes, mondas de naranjas Capote en un compartimento camino de Varsovia. Camino sometimes por la pista de aterrizaje. Soy un airbús deslizándome en tu espalda, todo honor y todo gloria, todo alta literatura que no sirve para nada pero quedas que te cagas, my friend.
Aprende inglés en mil palabras. No disponible en tiendas, ni en esos sórdidos chinos de la esquina, ni en los moqueros de la tercera edad, tendidos en un banco en la rambla de Fernando el Católico, todos under the sun, nunca curarás ese resfriado abuelo.
La mamá de Marco se fué con un rabo de 22cm, lo sabíamos todos, iba en el vagón con el grupo de ópera.Si, a Varsovia para ver a Gombrowicz, que estaba super-rest-in-peace hacía una decada.
De qué sirve, quisiera yo saber..... empezaba el mejor poema jamás escrito en lengua castellana.
Ni en el instituto Pasteur pudieron hacer nada.
Que descanseis los tres en paz.

viernes, 15 de mayo de 2009

Papa Kinder & Mama Kinder

Papa Kinder está excitado observando las preciosas nalgas de Mama Kinder. Papa Kinder se precipita sobre la puerta trasera, ( la puerta que conduce al final de la inocencia, haciéndonos más humanos) saca su enorme helado de chocolate y magrea ávido el esponjoso donut bombón de su pareja. Papa sodomiza cruel y amorosamente el suave maletero. Ella loca de placer lanza un tremendo chillido, empapando las sábanas de dulce Cacaolat.

Todavía resuenan los ecos en los límites más insospechados de la nuestra; La constelación Nesquik

martes, 28 de abril de 2009

Micronada

Nada. Nada y oscuridad. Nada, oscuridad y un mechero linterna. Análisis de sangre, hiperventilación y reza lo que sepas. Mastica, fóllate el aire de mis pulmones, las cuencas de mis ojos. En un país multicolor nació una abeja bajo el sol y miles de hijos de puta, por cierto.
Candy sigue llorando, tiene cojones la niña todos los putos capítulos igual. Mastica y traga toda la mierda, aspírala con esos modernos aspiradores sin cables de teletienda. Puedes pagar contra reenbolso o con tarjeta de crédito o con tu vida si no estás demasiado muerto.
Microrelatos for all, microrelatos for life.

RUEGO:
Axl te lo suplico, pierde, haz deporte, me duele verte así, las estrellas de rock, delgadas de toda la vida. Habla con el Ranger Walker, él es bueno, un superhéroe, seguro que te cede uno de esos Ab-Flex que publicitaba en los noventa.

miércoles, 1 de abril de 2009

Últimas noticias

Dinópolis contrata a los Stones para la campaña de verano.
Exhibirán a Benedicto XVI todos los miércoles en horarrio aún por confirmar, bajo fuertes medidas de seguridad.

Playmóvil piensa en ti y en los tuyos, por eso lanza su nuevo kit "Semana Santa"
Con sus costaleros, mayorales y plañideras, además de un fantástico paso que podréis montar en familia.
Utilizad vuestros viejos playmóvil cómo sentido público.

sábado, 21 de marzo de 2009

Las inutilnacionales

E.R.España busca yogures caducados en los contenedores. Las inutilnacionales piden dinero, exigen dinero público, de un público que desprecian.
Las inutilnacionales son un ejercito de niños reprimidos con trajes de mil euros, que asolan países emergentes, cómo lo fue E.R.España, sumergiéndolos de nuevo en la pobreza.
Sin embargo aquí no ocurre nada, imaginad que ocurriría si eliminasen la liga de fútbol profesional.
Al final, uno tiene sólo lo que se merece.

miércoles, 11 de marzo de 2009

La casa de zitas en tardes de blog

Javier López Clemente conduce, "tardes de blog".
Dos sábados al mes, desfilan por el "Pequeño teatro de los libros"; propuestas, enajenaciones y toda la diversidad del mundo-blog que os podáis imaginar.
Este sábado le toca el turno a "La casa de Zitas", de la que formo parte, allí explicaremos qué somos, a donde vamos y de donde venimos.
No sólo es un blog, son doce ilusiones(sus miembros) y un proyecto común.
Las respuesta el sábado 14 de marzo a las 18 horas en el Pequeño teatro de los libros, sita en la calle Silvestre Pérez nº 21 (una librería que no te dejará indiferente), está en el barrio de las Fuentes.
Para llegar allí, (autobuses 22-24-30-44) también hay taxis, o podéis ir andando que va hacer buen día.
Gracias anticipadas.

martes, 3 de marzo de 2009

Poeta; encantado de haberme conocido

Existe una tendencia retralela y absolutamente mongoloide(super-ego), que lleva a pensar, en ciertos cerebros poéticos, de una manera equivocada.
La poesía como terapia(utilizada frecuentemente), la autoayuda o un discurso exhortativo, el yo como rampa de lanzamiento, ¡qué horror!
Poesía hecha por y para poetas. Ombliguismo.

domingo, 22 de febrero de 2009

Dos hechos extraordinarios

Hay una sociedad clandestina de poetas que en momentos de gran creatividad, defecan letras mayúsculas. Yo soy la "F".
Mirad vuestras deposiciones, faltan 18 miembros.


Ayer, de madrugada, llamaron a mi puerta.
Soy Lycraman. Abre tío.
-Pasa.
-Gracias
-¿Qué quieres, Lycraman?
-Únete a mí
-Lycraman, yo no tengo poderes
-No importa.
-Necesito un traje
-Toma, pruébate este
-¿Qué tal me queda?
-Perfecto tío
-Gracias Lycraman
-Gracias a tí y hasta pronto Nylonman

Lycraman & Nylonman (los superheroes sintéticos)

jueves, 5 de febrero de 2009

Rayuela

Día del orgullo Rayuela.
Miles de científicos en todo el mundo, siguen investigando para erradicar la Rayuela.
Rayuela de Ebro, Rayuela del Vallés, Rayuela del Pisuerga.
Nuevo Seat Rayuela.
Nuevo disco de los Rayuelas.
Rayuela es un callejero. El teléfono de la esperanza.
El GPS de un suicida:La vida.

sábado, 24 de enero de 2009

Debilidad Brines

Siempre vuelvo a Francisco Brines.
Brines me ayuda y me recuerda que no estoy sólo.
Cuando las cosas van mal acudo a Brines. Autoayuda Brines.
Me gusta experimentar el dolor hasta el paroxismo.
En sus poemas no da soluciones y yo se lo agradezco. Me acelera la angustia, así, todo es más fácil.
Este poema pertenece a su primer libro "Las brasas" publicado en 1960.

El visitante me abrazó, de nuevo
era la juventud que regresaba,
y se sentó conmigo. Un cansancio
venía de su boca, sus cabellos
traían polvo del camino, débil
luz en los ojos. Se contaba a sí mismo
las tristes cosas de su vida, casi
se repetía en él mi propia vida.
Arropado en las sombras lo miraba.
La tarde abandonó la sala quieta
cuando partio. Me dije que fué grato
vivir con él ( la juventud ya lejos),
que era una fiesta de alegría. Solo
volví a quedar cuando dejo la casa.

Vela el sillón la luna, y en la sala
se ven brillar los astros. Es un hombre
cansado de esperar, que tiene viejo
su torpe corazón, y que a los ojos
no le suben las lágrimas que siente.

jueves, 22 de enero de 2009

Jean Cocteau

Él fumaba opio. Yo no.
Se fumaba diez o doce pipas el tío. No importa.
Una de las mentes más lúcidas de su tiempo. De su país.
La mejor literatura, el mejor teatro, la filosofía más vanguardista.............
Él era el puto amo.
Y dijo cosas como esta:

De un individualismo cada vez más exaltado no nacen más que soledades. Ahora no se detestan ya entre sí los artistas de criterios distintos, sino los artistas de igual criterio, los hombres que comparten la misma soledad, la misma celda, que explotan la misma parcela de excavaciones.
Esto hace que nuestro peor enemigo sea el único capaz de comprendernos a fondo y viceversa.

viernes, 9 de enero de 2009

Nieve; Canada, John Newlove

La nieve nos hace estúpidos.
Un pacharán con hielo en vaso bajo y millones de copos cayendo delante mío.
Recuerdo una niñez que aborrezco. Me veo en una puta bola de cristal, pequeño, frágil como la puta bola.
-Dos con cincuenta caballero.
-Toma.
-Vaya tiempo, eh?
-Si.

La educación al servicio del tedio.
¿ y si, nevara hoy en Palestina?
¿ Caían copos de nieve cuando John Newlove escribió este poema?

No hay nada decente
que ver en la tv

Me voy al cuarto de baño
a abrirme las venas.

Te puedes tomar
el resto de la cerveza.

martes, 6 de enero de 2009

Dexter Peco

Estoy acumulando información sobre vosotros.
Quiero liberar a Zaragoza de tanta basura.
Pronto, muy pronto seréis famosos.
Mirad debajo de la cama. Os quiero.