Juan de Mairena, en una de sus magistrales clases de retórica dice:
-Desconfiad de los autodidactas.
Vamos a ver Mairena, te suena la palabra democracia.
Eres un sentencias, un filósofo de taberna.
Un corto y pego sin fin del pensamiento alemán del XIX.
¿Qué opinarán las feminazis siglo XXI, sobre el tratamiento dado a la mujer en tu simpático libro?
¿Cómo el autor de unos versos tan imprescindibles, dedicados a la malograda Leonor, puede resultar tan excesivamente frívolo con los derechos de la mujer?
Invito a todo el mundo a leer el capítulo XIX (leve profecía de Juan de Mairena)
En la España de hoy, quizás tendrías una orden de alejamiento.
domingo, 13 de diciembre de 2009
sábado, 5 de diciembre de 2009
Una mujer
Te mirarás hoy por la mañana
( la luz, las vendas de los años amortajando la vida)
y te permites una sonrisa
recuerdas que era fácil enamorarse entonces.
Un juego, que hoy exige tintes, maletines abarrotados de pigmentos.
Saldrás hoy desnuda de casa
gritando:
Sólo tengo la desnudez de mi cuerpo
( la luz, las vendas de los años amortajando la vida)
y te permites una sonrisa
recuerdas que era fácil enamorarse entonces.
Un juego, que hoy exige tintes, maletines abarrotados de pigmentos.
Saldrás hoy desnuda de casa
gritando:
Sólo tengo la desnudez de mi cuerpo
domingo, 29 de noviembre de 2009
Peco-Poema
Entre fuselajes y maletas con pegatinas Acid...
lo encontraron.
Abrió informativos, la prensa, le dedicó portadas.
El tiempo ha muerto.
Calendarios de todas nacionalidades
lloran su pérdida, en el tanatorio.
Afligidos productos perecederos
gimotean en las estanterías de los supermercados.
Millones de ojos afectados.
Colírios y pañuelos de tres capas perfumados,
fueron los triunfadores de la jornada.
En la trastienda, los laboratorios cosméticos
comenzaron a fabricar relojes sumergibles.
L a gran industria farmacéutica
diseño una nueva línea
de pistolas láser.
Enjambres cauterizados:
Pueblan las calles
atraviesan puentes
esperan a nadie en los andenes.
Las autoridades, siguen investigando los hechos.
lo encontraron.
Abrió informativos, la prensa, le dedicó portadas.
El tiempo ha muerto.
Calendarios de todas nacionalidades
lloran su pérdida, en el tanatorio.
Afligidos productos perecederos
gimotean en las estanterías de los supermercados.
Millones de ojos afectados.
Colírios y pañuelos de tres capas perfumados,
fueron los triunfadores de la jornada.
En la trastienda, los laboratorios cosméticos
comenzaron a fabricar relojes sumergibles.
L a gran industria farmacéutica
diseño una nueva línea
de pistolas láser.
Enjambres cauterizados:
Pueblan las calles
atraviesan puentes
esperan a nadie en los andenes.
Las autoridades, siguen investigando los hechos.
lunes, 2 de noviembre de 2009
Adolfo Ayuso
Hace unos años cayó en mis manos un pequeño libro de la editorial Egido, publicado en 1997 en Zaragoza. Una terna de 100 poetas desfilan por las páginas del libro.
Rescato este poema de Adolfo Ayuso:
EL OBRERO DE PORCELANA
Aquel obrero
-aceitoso y mongoloide-
había muerto de una forma impertinente
primero trece metros de grito vertical
rebotando en el andamio
luego el cráneo reventó
en gruesos cristales
y sus compañeros pudieron ver como fluía
de su cabeza
el carajillo del desayuno
todo muy sucio
Le cubrieron con un saco de plástico que rezaba
CEMENTOS PORTLAND (Morata de Jalón)
El libro se titula (Poesía, 100 poetas) Editorial Egido. Zaragoza.
Tengo devoción por este poema. Adolfo Ayuso tiene libros publicados pero desconozco su obra.
Descubramos a Ayuso. Ayuso for president.
Rescato este poema de Adolfo Ayuso:
EL OBRERO DE PORCELANA
Aquel obrero
-aceitoso y mongoloide-
había muerto de una forma impertinente
primero trece metros de grito vertical
rebotando en el andamio
luego el cráneo reventó
en gruesos cristales
y sus compañeros pudieron ver como fluía
de su cabeza
el carajillo del desayuno
todo muy sucio
Le cubrieron con un saco de plástico que rezaba
CEMENTOS PORTLAND (Morata de Jalón)
El libro se titula (Poesía, 100 poetas) Editorial Egido. Zaragoza.
Tengo devoción por este poema. Adolfo Ayuso tiene libros publicados pero desconozco su obra.
Descubramos a Ayuso. Ayuso for president.
Belen Esteban y el fin de la literatura
Belen es un e-book. Tegumento y vísceras en constante paroxismo, una novela a tiempo real, un producto de extraradio que paraliza las tardes de este país. Maiakovski no llegó a tanto, ella es la revolución, la heroína de un cuento inédito de Chéjov, la asignatura pendiente de Jung, el cadalso de Baudelaire. Belen Antonieta en el salón de tu casa, cabezas en el cesto y carcajadas histriónicas. La escritora más grande del firmamento Esteban.
Belen es democracia, primera dama de la prensa rosa, nueva literatura narrada tarde a tarde.
Belen es democracia, primera dama de la prensa rosa, nueva literatura narrada tarde a tarde.
viernes, 23 de octubre de 2009
Edwin Morgan
OBAN GIRL
A girl in the window eating a melon
eating a melon and painting a picture
painting a picture and humming Hey Jude
humming Hey Jude as the light was fading
In the autumm she´ll be married
NIÑA DE OBAN
Una niña en la ventana comiendo un melón
comiendo un melón y pintando un cuadro
pintando un cuadro y tarareando Hey Jude
tarareando Hey Jude mientras la luz se va
Para el otoño estará casada
( la traducción es de Matías Serra Bradford, de el libro LA ISLA TUERTA, 49 poetas británicos (1946-2006) Editorial Lumen.
Desasosiego, dos días de verdadera angustia. La niña de Oban, bilis negra en mi cerebro, neuro transmisores de luto. ¿En manos de quién caería el ramo, lanzado de espaldas?
A girl in the window eating a melon
eating a melon and painting a picture
painting a picture and humming Hey Jude
humming Hey Jude as the light was fading
In the autumm she´ll be married
NIÑA DE OBAN
Una niña en la ventana comiendo un melón
comiendo un melón y pintando un cuadro
pintando un cuadro y tarareando Hey Jude
tarareando Hey Jude mientras la luz se va
Para el otoño estará casada
( la traducción es de Matías Serra Bradford, de el libro LA ISLA TUERTA, 49 poetas británicos (1946-2006) Editorial Lumen.
Desasosiego, dos días de verdadera angustia. La niña de Oban, bilis negra en mi cerebro, neuro transmisores de luto. ¿En manos de quién caería el ramo, lanzado de espaldas?
miércoles, 7 de octubre de 2009
...
El humo daltónico. El último cigarro.El olor a humedad de la cocina inexistente.La tarima flotante atacada por piratas somalíes. La vulgaridad de una fábrica cancerígena, con operarios cancerígenos, de vida fácil, vida nómina, polvo dominical.Fusil de asalto. El niño.Bofetada y denuncia, denuncialo todo, a todos. Que vieja estás y tú que gordo, con el alma llena de estrias. Parto. Párteme la cara. Enrique IV, el primer borbón con hielo de Francia.Barba real. Real love. No orden. Orden pupa. Orden quema. Paris bien vale una misa. Luis XIV. No dientes. Mucho kebap en Versalles. Absolut con naranja. Mucho kebap a las puertas de Viena. Proust sabría describir la cocina de mis sueños.
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