Quiero decir:

He inventado un idioma para comunicarme en secreto conmigo mismo.

Ejemplo:

Etelem naste rugba nelinon.

Prigtia neva dasorut nigma.

En español sería:

Nada es fácil ahora.

El sol me abrasa por dentro.

En efecto, fuí abducido hace ocho meses por una nave extraterrestre.

No me han torturado.

No han abusado sexualmente de mi. (no les ponía, me dijeron)

Hice dos buenos amigos; Trigbernan (polla sin obstáculos) y su mujer Difkurnat (coño que lo empapa todo)

Se lo pasan en grande viendo nuestras miserias, somos un documental para ellos.

Se parten, se retuercen de risa viéndonos, yo era su bufón y me lanzaban piedras preciosas

y muslos de lo que parecía pollo.

Cuando decidieron soltarme me dijeron:

Draste ninma ju tilwi larinon edtynera.

El bufón siempre termina llorando.

Un fuerte abrazo para todos.

In Memoriam

Este sera el titulo del que pretende ser mi primer poemario, intentaremos publicarlo.
Tengo millones de ideas cojonudas.
Tendre calles en todas las ciudades del planeta.
Nunca concedere entrevistas. No me gustan, son absurdas.
Es tan interesante lo que estoy escribiendo que temo por mi seguridad.
Temo por mi salud mental.
Construire "la casa del poeta no publicado"y cuando este llena de poetas fustrados le pegare fuego.
La gente empezara a leerlos, seran martires, los hare inmortales.
Me emociona.
He patentado "la isla de los poetas" o "superpoetas" donde una terna de poetas se disputaran la A mayuscula de la real academia de la lengua española. A de aburridos.
Si tu niño-a no duerme llevalo a una velada poetica.Mano de santo.

Un ejemplo de lo que saldra si alguien tiene a bien publicarme:

Deberias abrirte la cerveza con el culo,
llenar de espuma;
de espuma de Alberti o de cualquier bucolico
tu sofisticado recto.
Todavia hoy
miras tus deposiciones.
Nunca has sido un emperador cuestionado
y perdona, no existes.
Alguien tuvo que habertelo dicho.
Aunque el papel higienico testifique
alguna corrida preterita.
Lo siento..............
Los enemas siempre fueron
una solucion de urgencia.

Gracias por vuestro interes.

Televiones, entrepiernas y conciencias

La conciencia tranquila entrepiernas avidas televisores encendidos. Podria parecer un fin de semana, podria serlo. Pudiera ser que sin darte cuenta como en un sueño, estuvieses muerto. Tal vez, la calle sea un refugio. Una tregua firmada entre la soledad y el desasosiego. Entre las ganas de vivir y los amigos que no tienes. Hoy fumas en la ventana descorchas botellas brindado solo. Tal vez la calle, sea un cementerio de gente como tu. Gentes con la nevera triste de ojos emputecidos. El resentimiento nos cambio la mirada. Cambio el canal de nuestra etica. Lo que fuimos se arrastra igual que un recuerdo etilico, borroso. Esto no es un poema es un grito en una estacion inundada de mierda. Toda la que fuimos acumulando jugando a ser quien no eramos. A ser lo que esperaban de nosotros. Consejos de una a otra vida la normalidad impuesta para sentiros comodos. Cada vez siento menos haberos decepcionado. Esta dedicado a todos-as miembros de la Casa de Zitas, a quien por motivos que ellos conocen, no puedo establecer ahora mas proximidad. Me acuerdo de vosotros. Besos.

Musgoman

Toda la noche pensando en Musgoman, con el slip por fuera. Verde, claro.
Musgoman llorando por las Bardenas Reales, por los Monegros.
Musgoman secandose bajo rayos de sol peninsulares.
Musgoman haciendo el camino de Santiago.
Musgoman chateando con Nylonman y Lycraman mis superheroes sinteticos, mientras escuchan online SONIC TEMPLE de los CULT.
Muerdete los labios Musgoman, nos gustan carnosos, no nos fiamos de los labios finos. No son de nuestro agrado.Con frecuencia mienten.
Se conocieron en Zaragoza en el concierto que la banda dio en la multiusos, no paraban de volar por el recinto, Ian Asbury les llamaba la atencion. Ellos reian, hacian picados y tirabuzones en el aire, iban drogados, no tengo dudas.
En una de sus acrobacias se les enredaron las capas, cayendo al suelo.
Yo y unos cuantos hacia rato que habiamos dejado de mirar al escenario.
Tambien ibamos drogados.

Informacion util

Hemos atendido las reiteradas peticiones del colectivo de retrovisores.
Si llevas alguna pegatina en tu coche, aleron, espoiler o simplemente llevas las lunas tintadas, no te molestes. No defenderemos tu coche. Eres un hortera, un locomia desfasado, demasiadas hombreras en tu vida. Olvidanos.
Batiremos las calles, eliminaremos gentuza, no nos gusta la gentuza.
Tenemos bates de beisbol en aluminio, batearemos conciencias.
Somos hombres y mujeres de tu ciudad al servicio de tu coche.
Pronto tendremos delegaciones por todo el universo.Estamos emocionados.
Nos gustan los espasmos, el dolor de el que provoca dolor.
El dolor te dice:
Hey pedazo de escoria, todavia respiras.
Estamos hermanados con distintos colectivos.
Sirva un ejemplo:
Colectivo "Suelas limpias"
( si mascas chicle, ten cuidado, si tienes perro andate con ojo, si fumas, bueno si fumas ya tienes al gobierno, si compras litronas en los chinos, nadie podra ayudarte etc.......)
Son buena gente, trabajan bien, son eficaces.

Bueno deformacojines, un fuerte abrazo a todos y a todas.

En breve pondre un numero de cuenta, en el cual podreis hacer vuestros ingresos.
Ah por cierto, la cera en los pezones no quema. Eso me dijeron.
Vuestro siempre.
PacoPeco

Enciclopeco

Los follamigos-as viven en Follaland(continente virtual).
Se dividen en:

1- Retralelos
2- Vacianeveras
3- Regalainmundicias, y por ultimo los Jetasdetodalavida.

Les une:
La incapacidad de amar a ningun ser bipedo.
Viajar a cualquier ciudad del globo por el morro.
Su discurso; cuando no follan, duermen.
La irrealidad de una vida intensa.
Un movil con setecientos numeros registrados.
La cantidad de relaciones que destrozan.

Mencion especial nos merece el RETRALELO.
El retralelo no tiene vida social. Le cuesta, pero como a todos los mongoloides les encanta el sexo y " juro ante dios que no volvere a pasar hambre" que en una cama son lo peor que te puede pasar. Prefiero a la puta cria del exorcista potandome pure de verduras toda la noche.
Algo importante, si, asi es... van de culturetas. Ya sabeis, alguna referencia obligada, alguna cita de memoria, les encanta el arte abstracto. En fin, esas cosas.El cine de autor, claro.
El retralelo cree que su vida es una pasada total y que el resto de los mortales somos autenticos gilipollas.
Algunas veces los retralelos me recuerdan a gran cantidad de poetas.
El retralelo no se acuesta contigo, te hace un favor.
El retralelo no sufre, se indigna ante la idiocia terrestre.
El retralelo tiene la casa como un pincel, porque nadie le invita a una caña.
El retralelo es un nick, un perfil, una voz en off que nadie escucha.
Siempre caminaras solo.

Gracias por vuestra atencion, en posteriores entradas quizas la emprenda con los vacianeveras, especie esta, dentro del grupo de los follamigos que merece una profunda reflexion.
Que tengan una feliz jornada, yo, siendo martesdemierdateartes lo dudo. Que soez.

Oniric

Pollos.
Pollos en las plazas de los pueblos.
De colores.
Generalmente viven poco. Los cabrones.
No me dan pena.
Las madres que los compran me dan pena.
El colacao turbo no tiene grumos.
Eso no es colacao, es un atentado contra la historia de España.
Joder, colacao turbo-inyeccion con sorpresas dentro del envase.
Odio las sorpresas, son accidentes evitables.
No hay campañas contra eso.
La tradicion esta entubada en una habitacion doble.
Nadie entra. Miedo.
Miedo a no encontrar la salida mas proxima.
La gente solo es sincera en los ascensores. No hablan.
La proximidad desconocida.
Estas manchas no salen con nada.
Nos atraen las manchas.
La gente no mira a los ojos en los ascensores.
Tarjeta o efectivo?
- No llevo intencion de pagarte
- Cabron paga!
-No
-Pues besame en la boca
- Tampoco
-Partime la cara
-Ya te gustaria, en fin creo que te tendre que pagar en carne.
-Sacala
-Toma, mi caja de pollos. Cuidalos bien. No viven mucho.

Sin acentos

Secame despacio
limpiame
soy una sarten oxidada
en un cajon que abre poca gente.
Demasiados nombres pegados al culo
babeando de placer contenido.
Busco la pasion que no conozco
por los extraradios de la conciencia,
donde se acumulan restos de obras preteritas.
La palabra no sostiene la mirada:
-a los ojos de la muñeca sin cabeza
-al silencio perturbador de sonidos febriles
-al cementerio de electrodomesticos inservibles
que un dia nos hicieron la vida mas facil.
Puedo oir el movimiento
de tu conversacion interna.
Ese pequeño ajetreo intestino
que sacude tu cuerpo y empapa las sabanas.
Seguire despierto toda la noche.
Mañana es lunes, pero no te preocupes.
Poco me importa.


Esta dedicado a una persona realmente especial para mi.
Te quiero.

JK69

Tendran que perdonarme por la ausencia de acentos, la tecla no funciona. Prosigo.
Esto que leeran a continuacion le puede pasar a cualquiera, todo nos puede pasar a cualquiera.
Y dice asi:

En la fiesta del popper
los culos se abren en lo mas alto de los podiums.
No tengo nada que decir.
Los miro abrirse de una forma abusiva, grotesca.
Soy un cazador con vision nocturna.
Uno siempre es mas puta en la oscuridad.
La luz y el deseo nunca se llevaron bien
aunque irremediablemente se toleren.
Nada tan bello como una mentira
para meter a alguien en nuestra cama.
Susurrarle palabras que no tardara en olvidar
de tantas veces oidas.
Por esta noche puede valer
no soy una persona de exito,
y precisamente hoy
el alcohol extrañamente me sento bien.
Entonces, mejor sera que nos vayamos vistiendo
y hablemos
si de verdad como dices, quieres compartir tu vida conmigo.

La mano y el perro.
La mano, el perro y el monólogo interior.
Uñas pintadas de verdemoco que tamborilean la canción.
El abuelo cruza en rojoencía silbándola antes de tu nacimiento.
Es atropellado antes de tu nacimiento, también tuvo un perro y manos como árboles.
Detràs de los recuerdos, más recuerdos.
Obras de arte modificadas, dulcificadas.
Grasas saturadas en la vieja máquina, generalmente fuera de servicio.
A alguien se le fué la mano.
El perro sigue ladrando a los desconocidos.
El monólogo interior acude a un programa de desintoxicación.

Where is my mind?

Escucha my darling, voy a sacarme la polla, voy a delimitar nuestro territorio, tengo la vejiga más grande del universo. La multinacional del orín.
Where is my mind, vete a saber dónde coño está. La canción, uff... me gustan the Pixies, los escucho mientras rodeo la tierra.
He visto en mi viaje, millones de autobuses con obreros dentro.Hemos miccionado en sus fábricas, oxidado sus cadenas de montaje. Nos besamos en una euforia universal, les recité versos de Cernuda y lloraron conmigo. Volvieron a enamorarse de la vida.
Quizás ya no vuelva cariño, quizás ya estés con otro en la cama o centrifugando de placer encima de la lavadora. Me honra tu placer.
Cómo amo la vida, sus pequeñas decepciones, las mentiras piadosas que mantienen una relacción.
Where is my mind? Ni idea. Tal vez en los cuerpos con los que me he acostado, en algún lugar entre el paroxismo y la decepción.

Filoctetes urbano

La puerta cerrada con doble llave.
El primer detergente que limpia la conciencia.
Ya era hora, tantos años tropezando en la piedra del egoísmo.
Las mujeres decidieron no tener hijos.
Las putas, tapiaron su coño de vergüenza. Y se volvieron indecentes.
Por toda la ciudad se oyen los lamentos de Filoctetes.
Hedor y rastro purulento, niños deformes jugando a la comba. En un extremo la vida en el otro ya saben...
Cientos de palomas-bomba, se estampan contra las fachadas.
El Estado llama a Filoctetes, pero Filoctetes duerme el dolor.
El Estado tiembla, sólo es hábil contra los hombres.

Por esas calles de sombra, con olor a fritanga en día de tormenta. Las palabras, los vermuts, los perfumes guardados en los cajones del invierno. La rápida transición de nuestro cuarto ennegrecido por el humo a la pequeña bendición del bullicio candescente.

Todas las sábanas tendidas, la ropa interior, el corazón de los que esperan.

Todas las calles de la infancia, puentes cruzados por muertos. Entradas para el museo de cera.

Mangueras a presión ensuciando los pies de los que andan.

Pero se hace tarde, las familias comen en las afueras y se disparan reproches a los postres.

Te llamé cien veces

Intro

Soy la solución que se esconde entre los pliegues.
Una valla publicitaria calcinada por el sol. Que no convoca, exige.
La mirada triste del recuerdo sin recuerdos.
Los peldaños resbaladizos por dónde se desnuca la gente.
El que se queda en el puerto, viendo desaparecer la prespectiva.
La unión forzada, resultante de tantas cavilaciones.
Mira bién, antes de acabarte la ensalada,
posiblemente me encuentres pegado en el reverso de una hoja de lechuga.

Desinfectante industrial

Este poema está dedicado a Pepe Montero.

El tema de la pasión,(poco recurrente) sin embargo me parece de una modernidad constante.
Es algo que nos golpea insistentemente. El amor simplemente no existe, como otras muchas definiciones falsas creadas por el hombre.
El poema dice así:

Luces de neón
iluminan contornos.
La pasión, acaricia
un vaso de tubo abandonado.
Como lo fué mi cuerpo
o pudo ser el tuyo.
La vida en la calle,
(un sonido de tacón incomprendido)
golpea,
las últimas horas de la tarde.
El amor, y las nuevas leyes
que algunos no quisieron aceptar.
Otra vez la pasión,
los pantalones besando el suelo
la camisa abierta de par en par.
Detrás de la puerta......
la vida y otro atardecer
que no contemplaremos.


Gracias Pepe por animarme a escribir.

Capitan Furillo

El asiento del acompañante sin acompañante.
Carreteras comarcales. Señales que prohiben.
Voces de bandas desaparecidas, de cantantes muertos. En la radio.
Y nosotros conduciendo por caminos trillados.
Sólo tenemos un nombre y un número de ficha.
Una matrícula pegada al culo.
Extras en una película de bajo coste
sin efectos especiales,
zombies devorando carne
comprando juguetes a nuestros pequeños zombies.
Luces en todas partes
espejos en las calles para que nos reconozcamos.
Papas grabando con el móvil
los primeros pasos hacia el abismo.
Bolsas en la mano que combaten la ansiedad. De momento.
Perfumes y cosméticos que engañan
sin conquistar a nadie.
Periódicos sectarios en la barra, opinión dictada.
La literatura presa de las modas.Espectáculo incandescente.
El amor inventado por poetas estúpidos y religiones absurdas.
Panfletos del buen vivir.
Buenas noches. Ycomo decían en una teleserie americana de los ochenta:
"tengan cuidado ahí fuera"

Solos

Nos encontraron solos.
Varias cajetillas de rubio americano, por el suelo. Vacias.
El aire acondicionado y la televisión encendida. Teletienda. Llama ahora.
Nosotros no reclamamos nada. La baja cultura.
Dueños de la república independiente de nuestras fantasías. Intactas.
Por eso, nos encontraron solos.
Porque nunca nos salió la sorpresa en la caja de Corn Flakes.
Imagina a toda la gente diciendo la verdad.
Porque nos reíamos en las veladas poéticas, viendo la gravedad de los rostros.
Habemus poeta y nos partíamos.
No éramos nada. Y eso, era mejor que creerse alguien.
Fuimos público, vulgares hasta el estremecimiento.
Hubiéramos dado la vida por una camisa de Antonio Miro, por unos pantalones de Paul Simth.
Luego los bomberos derribaron la puerta, los vecinos concentrados en el rellano.
Se veía venir, dijeron algunos.

ALGUNAS CONSIDERACIONES

Juan de Mairena, en una de sus magistrales clases de retórica dice:
-Desconfiad de los autodidactas.
Vamos a ver Mairena, te suena la palabra democracia.
Eres un sentencias, un filósofo de taberna.
Un corto y pego sin fin del pensamiento alemán del XIX.
¿Qué opinarán las feminazis siglo XXI, sobre el tratamiento dado a la mujer en tu simpático libro?
¿Cómo el autor de unos versos tan imprescindibles, dedicados a la malograda Leonor, puede resultar tan excesivamente frívolo con los derechos de la mujer?

Invito a todo el mundo a leer el capítulo XIX (leve profecía de Juan de Mairena)

En la España de hoy, quizás tendrías una orden de alejamiento.

Una mujer

Te mirarás hoy por la mañana
( la luz, las vendas de los años amortajando la vida)
y te permites una sonrisa
recuerdas que era fácil enamorarse entonces.
Un juego, que hoy exige tintes, maletines abarrotados de pigmentos.

Saldrás hoy desnuda de casa
gritando:

Sólo tengo la desnudez de mi cuerpo

Peco-Poema

Entre fuselajes y maletas con pegatinas Acid...
lo encontraron.
Abrió informativos, la prensa, le dedicó portadas.

El tiempo ha muerto.

Calendarios de todas nacionalidades
lloran su pérdida, en el tanatorio.
Afligidos productos perecederos
gimotean en las estanterías de los supermercados.

Millones de ojos afectados.

Colírios y pañuelos de tres capas perfumados,
fueron los triunfadores de la jornada.

En la trastienda, los laboratorios cosméticos
comenzaron a fabricar relojes sumergibles.

L a gran industria farmacéutica
diseño una nueva línea
de pistolas láser.

Enjambres cauterizados:
Pueblan las calles
atraviesan puentes
esperan a nadie en los andenes.

Las autoridades, siguen investigando los hechos.