El blog de Paco Peco

In Memoriam

2011-06-20T07:54:00.000-07:00

Este sera el titulo del que pretende ser mi primer poemario, intentaremos publicarlo.
Tengo millones de ideas cojonudas.
Tendre calles en todas las ciudades del planeta.
Nunca concedere entrevistas. No me gustan, son absurdas.
Es tan interesante lo que estoy escribiendo que temo por mi seguridad.
Temo por mi salud mental.
Construire "la casa del poeta no publicado"y cuando este llena de poetas fustrados le pegare fuego.
La gente empezara a leerlos, seran martires, los hare inmortales.
Me emociona.
He patentado "la isla de los poetas" o "superpoetas" donde una terna de poetas se disputaran la A mayuscula de la real academia de la lengua española. A de aburridos.
Si tu niño-a no duerme llevalo a una velada poetica.Mano de santo.

Un ejemplo de lo que saldra si alguien tiene a bien publicarme:

Deberias abrirte la cerveza con el culo,
llenar de espuma;
de espuma de Alberti o de cualquier bucolico
tu sofisticado recto.
Todavia hoy
miras tus deposiciones.
Nunca has sido un emperador cuestionado
y perdona, no existes.
Alguien tuvo que habertelo dicho.
Aunque el papel higienico testifique
alguna corrida preterita.
Lo siento..............
Los enemas siempre fueron
una solucion de urgencia.

Gracias por vuestro interes.

Televiones, entrepiernas y conciencias

2011-03-28T05:54:00.000-07:00

La conciencia tranquila entrepiernas avidas televisores encendidos. Podria parecer un fin de semana, podria serlo. Pudiera ser que sin darte cuenta como en un sueño, estuvieses muerto. Tal vez, la calle sea un refugio. Una tregua firmada entre la soledad y el desasosiego. Entre las ganas de vivir y los amigos que no tienes. Hoy fumas en la ventana descorchas botellas brindado solo. Tal vez la calle, sea un cementerio de gente como tu. Gentes con la nevera triste de ojos emputecidos. El resentimiento nos cambio la mirada. Cambio el canal de nuestra etica. Lo que fuimos se arrastra igual que un recuerdo etilico, borroso. Esto no es un poema es un grito en una estacion inundada de mierda. Toda la que fuimos acumulando jugando a ser quien no eramos. A ser lo que esperaban de nosotros. Consejos de una a otra vida la normalidad impuesta para sentiros comodos. Cada vez siento menos haberos decepcionado. Esta dedicado a todos-as miembros de la Casa de Zitas, a quien por motivos que ellos conocen, no puedo establecer ahora mas proximidad. Me acuerdo de vosotros. Besos.

Musgoman

2011-02-16T23:31:00.000-08:00

Toda la noche pensando en Musgoman, con el slip por fuera. Verde, claro.
Musgoman llorando por las Bardenas Reales, por los Monegros.
Musgoman secandose bajo rayos de sol peninsulares.
Musgoman haciendo el camino de Santiago.
Musgoman chateando con Nylonman y Lycraman mis superheroes sinteticos, mientras escuchan online SONIC TEMPLE de los CULT.
Muerdete los labios Musgoman, nos gustan carnosos, no nos fiamos de los labios finos. No son de nuestro agrado.Con frecuencia mienten.
Se conocieron en Zaragoza en el concierto que la banda dio en la multiusos, no paraban de volar por el recinto, Ian Asbury les llamaba la atencion. Ellos reian, hacian picados y tirabuzones en el aire, iban drogados, no tengo dudas.
En una de sus acrobacias se les enredaron las capas, cayendo al suelo.
Yo y unos cuantos hacia rato que habiamos dejado de mirar al escenario.
Tambien ibamos drogados.

Informacion util

2011-02-10T06:02:00.000-08:00

Hemos atendido las reiteradas peticiones del colectivo de retrovisores.
Si llevas alguna pegatina en tu coche, aleron, espoiler o simplemente llevas las lunas tintadas, no te molestes. No defenderemos tu coche. Eres un hortera, un locomia desfasado, demasiadas hombreras en tu vida. Olvidanos.
Batiremos las calles, eliminaremos gentuza, no nos gusta la gentuza.
Tenemos bates de beisbol en aluminio, batearemos conciencias.
Somos hombres y mujeres de tu ciudad al servicio de tu coche.
Pronto tendremos delegaciones por todo el universo.Estamos emocionados.
Nos gustan los espasmos, el dolor de el que provoca dolor.
El dolor te dice:
Hey pedazo de escoria, todavia respiras.
Estamos hermanados con distintos colectivos.
Sirva un ejemplo:
Colectivo "Suelas limpias"
( si mascas chicle, ten cuidado, si tienes perro andate con ojo, si fumas, bueno si fumas ya tienes al gobierno, si compras litronas en los chinos, nadie podra ayudarte etc.......)
Son buena gente, trabajan bien, son eficaces.

Bueno deformacojines, un fuerte abrazo a todos y a todas.

En breve pondre un numero de cuenta, en el cual podreis hacer vuestros ingresos.
Ah por cierto, la cera en los pezones no quema. Eso me dijeron.
Vuestro siempre.
PacoPeco

Enciclopeco

2011-02-08T00:25:00.000-08:00

Los follamigos-as viven en Follaland(continente virtual).
Se dividen en:

1- Retralelos
2- Vacianeveras
3- Regalainmundicias, y por ultimo los Jetasdetodalavida.

Les une:
La incapacidad de amar a ningun ser bipedo.
Viajar a cualquier ciudad del globo por el morro.
Su discurso; cuando no follan, duermen.
La irrealidad de una vida intensa.
Un movil con setecientos numeros registrados.
La cantidad de relaciones que destrozan.

Mencion especial nos merece el RETRALELO.
El retralelo no tiene vida social. Le cuesta, pero como a todos los mongoloides les encanta el sexo y " juro ante dios que no volvere a pasar hambre" que en una cama son lo peor que te puede pasar. Prefiero a la puta cria del exorcista potandome pure de verduras toda la noche.
Algo importante, si, asi es... van de culturetas. Ya sabeis, alguna referencia obligada, alguna cita de memoria, les encanta el arte abstracto. En fin, esas cosas.El cine de autor, claro.
El retralelo cree que su vida es una pasada total y que el resto de los mortales somos autenticos gilipollas.
Algunas veces los retralelos me recuerdan a gran cantidad de poetas.
El retralelo no se acuesta contigo, te hace un favor.
El retralelo no sufre, se indigna ante la idiocia terrestre.
El retralelo tiene la casa como un pincel, porque nadie le invita a una caña.
El retralelo es un nick, un perfil, una voz en off que nadie escucha.
Siempre caminaras solo.

Gracias por vuestra atencion, en posteriores entradas quizas la emprenda con los vacianeveras, especie esta, dentro del grupo de los follamigos que merece una profunda reflexion.
Que tengan una feliz jornada, yo, siendo martesdemierdateartes lo dudo. Que soez.

Oniric

2011-02-03T01:01:00.000-08:00

Pollos.
Pollos en las plazas de los pueblos.
De colores.
Generalmente viven poco. Los cabrones.
No me dan pena.
Las madres que los compran me dan pena.
El colacao turbo no tiene grumos.
Eso no es colacao, es un atentado contra la historia de España.
Joder, colacao turbo-inyeccion con sorpresas dentro del envase.
Odio las sorpresas, son accidentes evitables.
No hay campañas contra eso.
La tradicion esta entubada en una habitacion doble.
Nadie entra. Miedo.
Miedo a no encontrar la salida mas proxima.
La gente solo es sincera en los ascensores. No hablan.
La proximidad desconocida.
Estas manchas no salen con nada.
Nos atraen las manchas.
La gente no mira a los ojos en los ascensores.
Tarjeta o efectivo?
- No llevo intencion de pagarte
- Cabron paga!
-No
-Pues besame en la boca
- Tampoco
-Partime la cara
-Ya te gustaria, en fin creo que te tendre que pagar en carne.
-Sacala
-Toma, mi caja de pollos. Cuidalos bien. No viven mucho.

Sin acentos

2011-01-31T14:46:00.000-08:00

Secame despacio
limpiame
soy una sarten oxidada
en un cajon que abre poca gente.
Demasiados nombres pegados al culo
babeando de placer contenido.
Busco la pasion que no conozco
por los extraradios de la conciencia,
donde se acumulan restos de obras preteritas.
La palabra no sostiene la mirada:
-a los ojos de la muñeca sin cabeza
-al silencio perturbador de sonidos febriles
-al cementerio de electrodomesticos inservibles
que un dia nos hicieron la vida mas facil.
Puedo oir el movimiento
de tu conversacion interna.
Ese pequeño ajetreo intestino
que sacude tu cuerpo y empapa las sabanas.
Seguire despierto toda la noche.
Mañana es lunes, pero no te preocupes.
Poco me importa.

Esta dedicado a una persona realmente especial para mi.
Te quiero.

JK69

2011-01-25T04:52:00.000-08:00

Tendran que perdonarme por la ausencia de acentos, la tecla no funciona. Prosigo.
Esto que leeran a continuacion le puede pasar a cualquiera, todo nos puede pasar a cualquiera.
Y dice asi:

En la fiesta del popper
los culos se abren en lo mas alto de los podiums.
No tengo nada que decir.
Los miro abrirse de una forma abusiva, grotesca.
Soy un cazador con vision nocturna.
Uno siempre es mas puta en la oscuridad.
La luz y el deseo nunca se llevaron bien
aunque irremediablemente se toleren.
Nada tan bello como una mentira
para meter a alguien en nuestra cama.
Susurrarle palabras que no tardara en olvidar
de tantas veces oidas.
Por esta noche puede valer
no soy una persona de exito,
y precisamente hoy
el alcohol extrañamente me sento bien.
Entonces, mejor sera que nos vayamos vistiendo
y hablemos
si de verdad como dices, quieres compartir tu vida conmigo.

2010-09-06T02:48:00.000-07:00

La mano y el perro.
La mano, el perro y el monólogo interior.
Uñas pintadas de verdemoco que tamborilean la canción.
El abuelo cruza en rojoencía silbándola antes de tu nacimiento.
Es atropellado antes de tu nacimiento, también tuvo un perro y manos como árboles.
Detràs de los recuerdos, más recuerdos.
Obras de arte modificadas, dulcificadas.
Grasas saturadas en la vieja máquina, generalmente fuera de servicio.
A alguien se le fué la mano.
El perro sigue ladrando a los desconocidos.
El monólogo interior acude a un programa de desintoxicación.

Where is my mind?

2010-07-26T01:10:00.000-07:00

Escucha my darling, voy a sacarme la polla, voy a delimitar nuestro territorio, tengo la vejiga más grande del universo. La multinacional del orín.
Where is my mind, vete a saber dónde coño está. La canción, uff... me gustan the Pixies, los escucho mientras rodeo la tierra.
He visto en mi viaje, millones de autobuses con obreros dentro.Hemos miccionado en sus fábricas, oxidado sus cadenas de montaje. Nos besamos en una euforia universal, les recité versos de Cernuda y lloraron conmigo. Volvieron a enamorarse de la vida.
Quizás ya no vuelva cariño, quizás ya estés con otro en la cama o centrifugando de placer encima de la lavadora. Me honra tu placer.
Cómo amo la vida, sus pequeñas decepciones, las mentiras piadosas que mantienen una relacción.
Where is my mind? Ni idea. Tal vez en los cuerpos con los que me he acostado, en algún lugar entre el paroxismo y la decepción.

Filoctetes urbano

2010-07-19T02:41:00.000-07:00

La puerta cerrada con doble llave.
El primer detergente que limpia la conciencia.
Ya era hora, tantos años tropezando en la piedra del egoísmo.
Las mujeres decidieron no tener hijos.
Las putas, tapiaron su coño de vergüenza. Y se volvieron indecentes.
Por toda la ciudad se oyen los lamentos de Filoctetes.
Hedor y rastro purulento, niños deformes jugando a la comba. En un extremo la vida en el otro ya saben...
Cientos de palomas-bomba, se estampan contra las fachadas.
El Estado llama a Filoctetes, pero Filoctetes duerme el dolor.
El Estado tiembla, sólo es hábil contra los hombres.

2010-06-28T04:29:00.000-07:00

Por esas calles de sombra, con olor a fritanga en día de tormenta. Las palabras, los vermuts, los perfumes guardados en los cajones del invierno. La rápida transición de nuestro cuarto ennegrecido por el humo a la pequeña bendición del bullicio candescente.

Todas las sábanas tendidas, la ropa interior, el corazón de los que esperan.

Todas las calles de la infancia, puentes cruzados por muertos. Entradas para el museo de cera.

Mangueras a presión ensuciando los pies de los que andan.

Pero se hace tarde, las familias comen en las afueras y se disparan reproches a los postres.

Te llamé cien veces

Intro

2010-06-09T01:03:00.000-07:00

Soy la solución que se esconde entre los pliegues.
Una valla publicitaria calcinada por el sol. Que no convoca, exige.
La mirada triste del recuerdo sin recuerdos.
Los peldaños resbaladizos por dónde se desnuca la gente.
El que se queda en el puerto, viendo desaparecer la prespectiva.
La unión forzada, resultante de tantas cavilaciones.
Mira bién, antes de acabarte la ensalada,
posiblemente me encuentres pegado en el reverso de una hoja de lechuga.

Desinfectante industrial

2010-01-17T04:45:00.000-08:00

Este poema está dedicado a Pepe Montero.

El tema de la pasión,(poco recurrente) sin embargo me parece de una modernidad constante.
Es algo que nos golpea insistentemente. El amor simplemente no existe, como otras muchas definiciones falsas creadas por el hombre.
El poema dice así:

Luces de neón
iluminan contornos.
La pasión, acaricia
un vaso de tubo abandonado.
Como lo fué mi cuerpo
o pudo ser el tuyo.
La vida en la calle,
(un sonido de tacón incomprendido)
golpea,
las últimas horas de la tarde.
El amor, y las nuevas leyes
que algunos no quisieron aceptar.
Otra vez la pasión,
los pantalones besando el suelo
la camisa abierta de par en par.
Detrás de la puerta......
la vida y otro atardecer
que no contemplaremos.

Gracias Pepe por animarme a escribir.

Capitan Furillo

2009-12-26T02:42:00.000-08:00

El asiento del acompañante sin acompañante.
Carreteras comarcales. Señales que prohiben.
Voces de bandas desaparecidas, de cantantes muertos. En la radio.
Y nosotros conduciendo por caminos trillados.
Sólo tenemos un nombre y un número de ficha.
Una matrícula pegada al culo.
Extras en una película de bajo coste
sin efectos especiales,
zombies devorando carne
comprando juguetes a nuestros pequeños zombies.
Luces en todas partes
espejos en las calles para que nos reconozcamos.
Papas grabando con el móvil
los primeros pasos hacia el abismo.
Bolsas en la mano que combaten la ansiedad. De momento.
Perfumes y cosméticos que engañan
sin conquistar a nadie.
Periódicos sectarios en la barra, opinión dictada.
La literatura presa de las modas.Espectáculo incandescente.
El amor inventado por poetas estúpidos y religiones absurdas.
Panfletos del buen vivir.
Buenas noches. Ycomo decían en una teleserie americana de los ochenta:
"tengan cuidado ahí fuera"

Solos

2009-12-24T04:43:00.000-08:00

Nos encontraron solos.
Varias cajetillas de rubio americano, por el suelo. Vacias.
El aire acondicionado y la televisión encendida. Teletienda. Llama ahora.
Nosotros no reclamamos nada. La baja cultura.
Dueños de la república independiente de nuestras fantasías. Intactas.
Por eso, nos encontraron solos.
Porque nunca nos salió la sorpresa en la caja de Corn Flakes.
Imagina a toda la gente diciendo la verdad.
Porque nos reíamos en las veladas poéticas, viendo la gravedad de los rostros.
Habemus poeta y nos partíamos.
No éramos nada. Y eso, era mejor que creerse alguien.
Fuimos público, vulgares hasta el estremecimiento.
Hubiéramos dado la vida por una camisa de Antonio Miro, por unos pantalones de Paul Simth.
Luego los bomberos derribaron la puerta, los vecinos concentrados en el rellano.
Se veía venir, dijeron algunos.

ALGUNAS CONSIDERACIONES

2009-12-13T03:06:00.000-08:00

Juan de Mairena, en una de sus magistrales clases de retórica dice:
-Desconfiad de los autodidactas.
Vamos a ver Mairena, te suena la palabra democracia.
Eres un sentencias, un filósofo de taberna.
Un corto y pego sin fin del pensamiento alemán del XIX.
¿Qué opinarán las feminazis siglo XXI, sobre el tratamiento dado a la mujer en tu simpático libro?
¿Cómo el autor de unos versos tan imprescindibles, dedicados a la malograda Leonor, puede resultar tan excesivamente frívolo con los derechos de la mujer?

Invito a todo el mundo a leer el capítulo XIX (leve profecía de Juan de Mairena)

En la España de hoy, quizás tendrías una orden de alejamiento.

Una mujer

2009-12-05T12:11:00.000-08:00

Te mirarás hoy por la mañana
( la luz, las vendas de los años amortajando la vida)
y te permites una sonrisa
recuerdas que era fácil enamorarse entonces.
Un juego, que hoy exige tintes, maletines abarrotados de pigmentos.

Saldrás hoy desnuda de casa
gritando:

Sólo tengo la desnudez de mi cuerpo

Peco-Poema

2009-11-29T03:26:00.000-08:00

Entre fuselajes y maletas con pegatinas Acid...
lo encontraron.
Abrió informativos, la prensa, le dedicó portadas.

El tiempo ha muerto.

Calendarios de todas nacionalidades
lloran su pérdida, en el tanatorio.
Afligidos productos perecederos
gimotean en las estanterías de los supermercados.

Millones de ojos afectados.

Colírios y pañuelos de tres capas perfumados,
fueron los triunfadores de la jornada.

En la trastienda, los laboratorios cosméticos
comenzaron a fabricar relojes sumergibles.

L a gran industria farmacéutica
diseño una nueva línea
de pistolas láser.

Enjambres cauterizados:
Pueblan las calles
atraviesan puentes
esperan a nadie en los andenes.

Las autoridades, siguen investigando los hechos.

Adolfo Ayuso

2009-11-02T14:34:00.000-08:00

Hace unos años cayó en mis manos un pequeño libro de la editorial Egido, publicado en 1997 en Zaragoza. Una terna de 100 poetas desfilan por las páginas del libro.
Rescato este poema de Adolfo Ayuso:

EL OBRERO DE PORCELANA

Aquel obrero
-aceitoso y mongoloide-
había muerto de una forma impertinente
primero trece metros de grito vertical
rebotando en el andamio
luego el cráneo reventó
en gruesos cristales
y sus compañeros pudieron ver como fluía
de su cabeza
el carajillo del desayuno
todo muy sucio
Le cubrieron con un saco de plástico que rezaba
CEMENTOS PORTLAND (Morata de Jalón)

El libro se titula (Poesía, 100 poetas) Editorial Egido. Zaragoza.

Tengo devoción por este poema. Adolfo Ayuso tiene libros publicados pero desconozco su obra.
Descubramos a Ayuso. Ayuso for president.

Belen Esteban y el fin de la literatura

2009-11-02T13:46:00.000-08:00

Belen es un e-book. Tegumento y vísceras en constante paroxismo, una novela a tiempo real, un producto de extraradio que paraliza las tardes de este país. Maiakovski no llegó a tanto, ella es la revolución, la heroína de un cuento inédito de Chéjov, la asignatura pendiente de Jung, el cadalso de Baudelaire. Belen Antonieta en el salón de tu casa, cabezas en el cesto y carcajadas histriónicas. La escritora más grande del firmamento Esteban.
Belen es democracia, primera dama de la prensa rosa, nueva literatura narrada tarde a tarde.

Edwin Morgan

2009-10-23T08:43:00.000-07:00

OBAN GIRL

A girl in the window eating a melon
eating a melon and painting a picture
painting a picture and humming Hey Jude
humming Hey Jude as the light was fading

In the autumm she´ll be married

NIÑA DE OBAN

Una niña en la ventana comiendo un melón
comiendo un melón y pintando un cuadro
pintando un cuadro y tarareando Hey Jude
tarareando Hey Jude mientras la luz se va

Para el otoño estará casada

( la traducción es de Matías Serra Bradford, de el libro LA ISLA TUERTA, 49 poetas británicos (1946-2006) Editorial Lumen.

Desasosiego, dos días de verdadera angustia. La niña de Oban, bilis negra en mi cerebro, neuro transmisores de luto. ¿En manos de quién caería el ramo, lanzado de espaldas?

...

2009-10-07T22:31:00.000-07:00

El humo daltónico. El último cigarro.El olor a humedad de la cocina inexistente.La tarima flotante atacada por piratas somalíes. La vulgaridad de una fábrica cancerígena, con operarios cancerígenos, de vida fácil, vida nómina, polvo dominical.Fusil de asalto. El niño.Bofetada y denuncia, denuncialo todo, a todos. Que vieja estás y tú que gordo, con el alma llena de estrias. Parto. Párteme la cara. Enrique IV, el primer borbón con hielo de Francia.Barba real. Real love. No orden. Orden pupa. Orden quema. Paris bien vale una misa. Luis XIV. No dientes. Mucho kebap en Versalles. Absolut con naranja. Mucho kebap a las puertas de Viena. Proust sabría describir la cocina de mis sueños.

Paco Sófocles

2009-09-29T22:50:00.000-07:00

Depila el vello impúdico, oh gran conceptual.
Compositor de películas porno, de textos argumentales.
El esperma sigue bajando por las cañerías y fecunda ríos. Proteína medioambiental y la nueva raza se arrastra por el lodo. Oh gran mesiánico, oráculo del intento... Caroline ven a la luz, come y folla Caroline, repta por tu cerebro siglo XXI. Oh Caroline, sal del río Caroline, me aterrorizan tus tres filas de dientes, como pudo salir algo así de mi goze prostático.
Juega con la Barbie poeta, juega con el Kent editor, te gustará mi dulce y pequeña Caroline.

Café con churros

2009-08-20T16:35:00.000-07:00

El tío llevaba una hora leyendo el periódico. Yo le deseé un infarto, deseé que su garganta fuera una jodida fiesta de la espuma.
Pensaba, al mismo tiempo, en Chema el panadero de Barrio Sesamo. Qué habrá sido de él.
En la televisión de la cafetería ponian un video de Radiohead (no surprises), sigo a Radiohead desde Pablo Honey. Y me di cuenta de que no quiero tener una casa bonita, y masticaba un churro antidisturbios, duro y estriado como un consolador.
Era un día de verano, de vacaciones Santillana, pagué mi consumición.
Créo que me dejé los cambios en la barra.

Cosas...

2009-08-15T14:53:00.000-07:00

Calor y libros de verano, terrazas felices, aspersores de madrugada en la plaza San Francisco, viejos de mediodía y cagadas de perro.
Todo esto significa poco.... el amor bebe cervezas de importación en algún lugar que no conozco.
Podría ser un principio, alguien debería saberlo.

Y se marcho,y a su barco lo llamó libertad...

2009-08-06T01:10:00.000-07:00

Me sigue, José Luís Perales me sigue a todas partes.
Por todas las interestatales de la memoria, el coche sin aire acondicionado camino de la costa brava. Su voz, lineal y democratizada. Sin falsetes, sin cavernosos graves, una voz de siesta despues de la paella.
Quiero ver a José Luís en un anuncio de Just for Men, quiero que cante Releasme en Wembley en la jornada de clausura de los juegos olímpicos.
Que vaya con Moratinos a demandar la soberanía del peñón.
Dueño Él, de una España sepia, de una España polaroid, España de cuatro velocidades.
Otra de gambas en los Vikingos, la calle del pecado, y Juan Pardo ya en solitario cantaba Bravo por la música, quincena de libertad y sol, de ojos que se abren al mundo, de espaldas calcinadas y colchonetas de tela vaquera.
Cuantos muertos desde entonces, supongo que ellos, seguiran veraneando en el mismo sitio.

Dolor

2009-08-03T06:55:00.000-07:00

Esta mañana me llamó un amigo:
-Paco ayer atacaron un centro gay en Israel, han muerto dos personas y herido a cuarenta y tantas.
-Hijos de puta.
Silencio telefónico, silencio desde lo más profundo del armario.
No me importa si ha sido un fundamentalista o un ortodoxo judio.
Yo consideraba a Israel como un acierto inglés, algo precipitado pero algo necesario.
Un pretexto europeo-cristiano para hacer frente a las ordas musulmanas.
Ciudadanos del mundo comerme la polla.
El informe Kinsey revela que el 10% de la población mundial es gay. Matarnos a todos hijos de la gran puta.
Yo os sacaré a ostias del armario, vosotros sois, comiendo placidamente con vuestros hijos los culpables, sois asesinos silenciosos.
En cada familia hay un maricón y antes de reirte de uno, piensa que puede ser tu padre.

Un poema

2009-07-21T23:19:00.000-07:00

Existe un desguace humano.
Lágrimas de todas las edades. Llámalo cielo.
Llámalo familia, llámalo perro cabrón o gata transparente.

Llámalo vida o tendencia.

Ya estás más cerca .......

Existe amor un desguace humano
y los brazos, y las ganas de por fín ser alguien,
son una puta macedonia de intentos.

Blanquea tus dientes...
( si no hay brazos, no hay galletas)
le decía la madre al niño.
Te descojonabas con aquella gracia.

Mientras, con la llave que no debí darte,
rayabas lo que de mí carrocería quedaba.

Sometimes

2009-05-20T00:22:00.000-07:00

Sometimes, mondas de naranjas Capote en un compartimento camino de Varsovia. Camino sometimes por la pista de aterrizaje. Soy un airbús deslizándome en tu espalda, todo honor y todo gloria, todo alta literatura que no sirve para nada pero quedas que te cagas, my friend.
Aprende inglés en mil palabras. No disponible en tiendas, ni en esos sórdidos chinos de la esquina, ni en los moqueros de la tercera edad, tendidos en un banco en la rambla de Fernando el Católico, todos under the sun, nunca curarás ese resfriado abuelo.
La mamá de Marco se fué con un rabo de 22cm, lo sabíamos todos, iba en el vagón con el grupo de ópera.Si, a Varsovia para ver a Gombrowicz, que estaba super-rest-in-peace hacía una decada.
De qué sirve, quisiera yo saber..... empezaba el mejor poema jamás escrito en lengua castellana.
Ni en el instituto Pasteur pudieron hacer nada.
Que descanseis los tres en paz.

Papa Kinder & Mama Kinder

2009-05-15T17:07:00.000-07:00

Papa Kinder está excitado observando las preciosas nalgas de Mama Kinder. Papa Kinder se precipita sobre la puerta trasera, ( la puerta que conduce al final de la inocencia, haciéndonos más humanos) saca su enorme helado de chocolate y magrea ávido el esponjoso donut bombón de su pareja. Papa sodomiza cruel y amorosamente el suave maletero. Ella loca de placer lanza un tremendo chillido, empapando las sábanas de dulce Cacaolat.

Todavía resuenan los ecos en los límites más insospechados de la nuestra; La constelación Nesquik

Micronada

2009-04-28T12:57:00.000-07:00

Nada. Nada y oscuridad. Nada, oscuridad y un mechero linterna. Análisis de sangre, hiperventilación y reza lo que sepas. Mastica, fóllate el aire de mis pulmones, las cuencas de mis ojos. En un país multicolor nació una abeja bajo el sol y miles de hijos de puta, por cierto.
Candy sigue llorando, tiene cojones la niña todos los putos capítulos igual. Mastica y traga toda la mierda, aspírala con esos modernos aspiradores sin cables de teletienda. Puedes pagar contra reenbolso o con tarjeta de crédito o con tu vida si no estás demasiado muerto.
Microrelatos for all, microrelatos for life.

RUEGO:
Axl te lo suplico, pierde, haz deporte, me duele verte así, las estrellas de rock, delgadas de toda la vida. Habla con el Ranger Walker, él es bueno, un superhéroe, seguro que te cede uno de esos Ab-Flex que publicitaba en los noventa.

Últimas noticias

2009-04-01T09:11:00.000-07:00

Dinópolis contrata a los Stones para la campaña de verano.
Exhibirán a Benedicto XVI todos los miércoles en horarrio aún por confirmar, bajo fuertes medidas de seguridad.

Playmóvil piensa en ti y en los tuyos, por eso lanza su nuevo kit "Semana Santa"
Con sus costaleros, mayorales y plañideras, además de un fantástico paso que podréis montar en familia.
Utilizad vuestros viejos playmóvil cómo sentido público.

Las inutilnacionales

2009-03-21T20:17:00.000-07:00

E.R.España busca yogures caducados en los contenedores. Las inutilnacionales piden dinero, exigen dinero público, de un público que desprecian.
Las inutilnacionales son un ejercito de niños reprimidos con trajes de mil euros, que asolan países emergentes, cómo lo fue E.R.España, sumergiéndolos de nuevo en la pobreza.
Sin embargo aquí no ocurre nada, imaginad que ocurriría si eliminasen la liga de fútbol profesional.
Al final, uno tiene sólo lo que se merece.

La casa de zitas en tardes de blog

2009-03-11T06:54:00.000-07:00

Javier López Clemente conduce, "tardes de blog".
Dos sábados al mes, desfilan por el "Pequeño teatro de los libros"; propuestas, enajenaciones y toda la diversidad del mundo-blog que os podáis imaginar.
Este sábado le toca el turno a "La casa de Zitas", de la que formo parte, allí explicaremos qué somos, a donde vamos y de donde venimos.
No sólo es un blog, son doce ilusiones(sus miembros) y un proyecto común.
Las respuesta el sábado 14 de marzo a las 18 horas en el Pequeño teatro de los libros, sita en la calle Silvestre Pérez nº 21 (una librería que no te dejará indiferente), está en el barrio de las Fuentes.
Para llegar allí, (autobuses 22-24-30-44) también hay taxis, o podéis ir andando que va hacer buen día.
Gracias anticipadas.

Poeta; encantado de haberme conocido

2009-03-03T01:05:00.000-08:00

Existe una tendencia retralela y absolutamente mongoloide(super-ego), que lleva a pensar, en ciertos cerebros poéticos, de una manera equivocada.
La poesía como terapia(utilizada frecuentemente), la autoayuda o un discurso exhortativo, el yo como rampa de lanzamiento, ¡qué horror!
Poesía hecha por y para poetas. Ombliguismo.

Dos hechos extraordinarios

2009-02-22T05:53:00.000-08:00

Hay una sociedad clandestina de poetas que en momentos de gran creatividad, defecan letras mayúsculas. Yo soy la "F".
Mirad vuestras deposiciones, faltan 18 miembros.

Ayer, de madrugada, llamaron a mi puerta.
Soy Lycraman. Abre tío.
-Pasa.
-Gracias
-¿Qué quieres, Lycraman?
-Únete a mí
-Lycraman, yo no tengo poderes
-No importa.
-Necesito un traje
-Toma, pruébate este
-¿Qué tal me queda?
-Perfecto tío
-Gracias Lycraman
-Gracias a tí y hasta pronto Nylonman

Lycraman & Nylonman (los superheroes sintéticos)

Rayuela

2009-02-05T22:52:00.000-08:00

Día del orgullo Rayuela.
Miles de científicos en todo el mundo, siguen investigando para erradicar la Rayuela.
Rayuela de Ebro, Rayuela del Vallés, Rayuela del Pisuerga.
Nuevo Seat Rayuela.
Nuevo disco de los Rayuelas.
Rayuela es un callejero. El teléfono de la esperanza.
El GPS de un suicida:La vida.

Debilidad Brines

2009-01-24T20:59:00.000-08:00

Siempre vuelvo a Francisco Brines.
Brines me ayuda y me recuerda que no estoy sólo.
Cuando las cosas van mal acudo a Brines. Autoayuda Brines.
Me gusta experimentar el dolor hasta el paroxismo.
En sus poemas no da soluciones y yo se lo agradezco. Me acelera la angustia, así, todo es más fácil.
Este poema pertenece a su primer libro "Las brasas" publicado en 1960.

El visitante me abrazó, de nuevo
era la juventud que regresaba,
y se sentó conmigo. Un cansancio
venía de su boca, sus cabellos
traían polvo del camino, débil
luz en los ojos. Se contaba a sí mismo
las tristes cosas de su vida, casi
se repetía en él mi propia vida.
Arropado en las sombras lo miraba.
La tarde abandonó la sala quieta
cuando partio. Me dije que fué grato
vivir con él ( la juventud ya lejos),
que era una fiesta de alegría. Solo
volví a quedar cuando dejo la casa.

Vela el sillón la luna, y en la sala
se ven brillar los astros. Es un hombre
cansado de esperar, que tiene viejo
su torpe corazón, y que a los ojos
no le suben las lágrimas que siente.

Jean Cocteau

2009-01-22T23:11:00.000-08:00

Él fumaba opio. Yo no.
Se fumaba diez o doce pipas el tío. No importa.
Una de las mentes más lúcidas de su tiempo. De su país.
La mejor literatura, el mejor teatro, la filosofía más vanguardista.............
Él era el puto amo.
Y dijo cosas como esta:

De un individualismo cada vez más exaltado no nacen más que soledades. Ahora no se detestan ya entre sí los artistas de criterios distintos, sino los artistas de igual criterio, los hombres que comparten la misma soledad, la misma celda, que explotan la misma parcela de excavaciones.
Esto hace que nuestro peor enemigo sea el único capaz de comprendernos a fondo y viceversa.

Nieve; Canada, John Newlove

2009-01-09T11:57:00.000-08:00

La nieve nos hace estúpidos.
Un pacharán con hielo en vaso bajo y millones de copos cayendo delante mío.
Recuerdo una niñez que aborrezco. Me veo en una puta bola de cristal, pequeño, frágil como la puta bola.
-Dos con cincuenta caballero.
-Toma.
-Vaya tiempo, eh?
-Si.

La educación al servicio del tedio.
¿ y si, nevara hoy en Palestina?
¿ Caían copos de nieve cuando John Newlove escribió este poema?

No hay nada decente
que ver en la tv

Me voy al cuarto de baño
a abrirme las venas.

Te puedes tomar
el resto de la cerveza.

Dexter Peco

2009-01-06T09:30:00.000-08:00

Estoy acumulando información sobre vosotros.
Quiero liberar a Zaragoza de tanta basura.
Pronto, muy pronto seréis famosos.
Mirad debajo de la cama. Os quiero.

Estructura lisérgica o como arrebatar todas las muñecas de la tómbola sin ser visto

2008-12-22T22:41:00.000-08:00

La grúa se lleva unos brazos mal aparcados
en una hoja todavía en blanco.
Un trozo de carne pegado
a la pantalla del ordenador
teclea con uñas mal cortadas:
AGRÉGAME.
Tengo una webcam incrustada en la nuca
no necesito retrovisores
no necesito ruedas ni catalizadores
contamino todo lo que puedo.
Vivo en un contenedor de recuerdos
y todas las noches
hecho un polvo con el camión de la basura.
AGRÉGAME,
yo te enseñaré a tirar todos los palillos de un solo disparo.
Conozco al tipo de la grúa
tengo una tienda de brazos ortopédicos
con manos y dedos articulados.
Manos de artista.
Manos que reblandecen clítoris.
Arrebatar todas las muñecas de la tómbola
sin ser visto.
De eso se trata.
Las muñecas de famosa se dirigen al portal
y Jesús en el pesebre se ríe porque está alegre
o eso dicen...
No voy a agregarte
escuchame tío, no lo haré nunca.
No puedo hacerlo; porque tengo un perro de papel higiénico
ladrando todas las noches.
Lo siento, inténtalo con otro.

Estructura lisérgica o

2008-12-22T22:40:00.000-08:00

Juana la Loca

2008-12-20T04:59:00.000-08:00

Los sindicatos están dormidos....................... no los desperteis.

MARILYN MANSON

2008-12-15T22:41:00.000-08:00

REFERENCIAS

2008-12-15T06:22:00.000-08:00

Suena Marilyn Manson. En la estantería Nietzsche, persigue a Jean Genet con un bate de béisbol.
Llaman a la puerta y alguien desliza, la foto que acabó con la vida de Kevin Carter.
Abro la puerta, veo correr al último pavo indultado por Bush disfrazado con un pañuelo palestino.
Lo persigo, pero es más rápido que yo y gana la calle.
Vuelvo con los pulmones alquitranados, jadeante.
Cierro la puerta, en el salón una mulata con una enorme polla de plástico atada a la cintura,
se dispone a sodomizar a Schopenhauer.
Diciéndole:
Papito ahorita te enseño yo sobre el amor, las mujeres y la muerte.
Miro por la ventana, el buitre está despedazando al niño.
Tengo rejas en la ventana, no tengo una esmeril, ni una puta cámara de fotos con la que inmortalizar el momento.